Not all who wander are lost

Жалость -- это писк брошенной игрушки, ищущей своего хозяина.

Прохладный воздух проходит через мои легкие, после чего небрежный теплый пар покидает мой рот.
Я чувствую каждую клетку своего тела, напряжение в своих усталых мышцах и десятки других не менее важных вещей.
Мой лоб напряжен, и, кажется, будто он наполнился тяжелым утыканным тонкими иглами теплом. Приятная боль.
Мои глаза широко раскрыты. В последний раз.

Стоя на крыше, холодный осенний ветер обдувает мое тело, треплет мою одежду, заставляя ее двигаться в неведомом такте.
Я делаю выдох, мои легкие опустели. В последний раз.
Мой ум молчит, когда я делаю свой последний шаг навстречу пустоте.

Но мое тело не молчало. Оно говорило со мной, вернее оно говорило само с собой.
Или они говорили.
Они ? Кто они ?
Фрагменты ? Мои ?
А кто я ?
Кто спрашивает ?

Некуда бежать, говорили одни.
Там ничего нет, говорили другие.
Мне страшно, я хочу укрыться, продолжали говорить остальные.

Все это просто глупо, сказал последний голос.
И все замолкло в холодной тишине.


Мое изуродованное тело лежало на спине, и тонкие струйки темной крови медленно растекались из-под меня.
Мои мертвые остекленевшие глаза, неподвижно смотрели куда вверх.
И на блестящей поверхности померкших глаз, подобно зеркалу, отражался дом и крыша.
На этой крыше стоял человек, невероятно похожий на меня.
Эта фигура некоторое время смотрела куда-то вниз, после чего развернулась и медленно ушла прочь.

Он и я, мы оба знали, что здесь нечего искать. В смерти нет никаких ответов.

Пар выходит из моего рта, и он медленно застывает полупрозрачным облаком.
Мертвые листья немых деревьев застыли в своем танце ветра. Песнь шелеста сменилась глубокой тишиной.
Свинцовые облака, словно стадо безумных животных, застыли в своем неспешном движении на фоне черной ткани неба. Казалось, что и звезды умерли, и что их свет никогда больше не станет узором на небосводе.
Лунный свет, прорывающийся сквозь облака тоже, казалось, выпал из потока времени.
Все остановилось, кроме меня.

Хочу безвременье.
Ненавижу времена года.

Пойманный в воздухе осенний золотой листок пах гнилью.
За некоторыми красивыми "вещами" лучше наблюдать со стороны.
В первую очередь, это касается людей.

Если не чувствуешь куда идти, что делать.
Чувствуешь себя потерянным, если несколько путей.

Ты можешь лежать на своей кровати, в апатии и ожидании.
Но в ожидании чего ?
Это дорога смерти.

Ты можешь индульгировать на мысли о своем состоянии, бесконечно жалуясь.
Но на что ?
Это дорога немощи.

Ты можешь вытеснить, забыть все это через повседневные дела.
Но убежишь ли ты от себя ?
Это дорого страха.


А можешь немного расчистить свое состояние.
Забраться повыше.
А если и там ничего не видно, забраться еще выше.
В конце концов, все равно больше нечего делать.

Когда мы поймем, что некуда бежать, мы поймем как бороться с первым врагом.

Теперь я увидел наци-патриота, который юзает чановскую лексику.

Есть такой странный (на самом деле не странный, а базирующийся на самообмане, неискренности) паттерн в психике.
Его внутренняя логика такая :

1. Я разделаю точку зрения, которую разделяют сильные люди (сильные в представлении субъекта)
2. Следственно я сам становлюсь сильным.
3. При демонстрации этой точки зрения на людях, лопается он собственного чувства важности и невъебенной крутости.

Пример :
Говорит какой-нибудь человек, что-нибудь анархистское – например, что он на хую крутил правительство и его законы.
Вдруг, появляется наш субъект, надувшийся как индюк и таким серьезно-пиздатым тоном говорит - "хаха, посмотрим как ты заговоришь когда правительство тебя повертит на хую!"
И чувствует себя этот субъект крутым, ведь он разделяет и демонстрирует точку зрения адекватных и сильных людей (ведь правды ради, это выражение субъекта отражает реальное положение дел, а не максималистические иллюзии нашего гипотетического анархиста.).

Уже несколько дней зависаю от этой музыки, поэтому решли поделиться ссылкой на нее.
http://www.zshare.net/download/5866894520b9b80d/

по стилю это мягкая электронщина со скрипкой/виолончелью/пианино

Темно и пусто, внутри или снаружи, хотя этих понятий здесь больше не было.
Здесь не существовало ничего кроме чего-то, что я называл собой. Или чего-то, что казалось мной.
Вместо тела – безразличная пустота.
Вместо чувств – звонкая тишина.
Вместо ума – прозрачная тьма на черном полотне.
А где-то среди всего это – я. Нечто что существовало, но не имело подтверждения к существованию. Ни точек отсчета, ни метрик. Ни начала, ни конца.
Не было ничего, кроме самосозерцающего восприятия.

Я был бы счастлив тогда, если бы у меня были чувства.
И улыбнулся бы, будь у меня лицо
Ведь теперь только покой и тишина, но, о ирония, некому ею насладиться.
Скверное чувство юмора у того, кто создал все это.

Через какой то промежуток времени, может несколько часов, а может несколько веков, время здесь не играло особой роли - тьма, перед тем, что я называю собой, начала мерцать бледным светом.
Это святящаяся дымка живой темноты лениво расплывалась, медленно обретая очертания человеческого лица.
И где-то, в середине бесконечности, оно заговорило со мной.

- «Ты ведь здесь ?» задало оно бессмысленный вопрос.
- «Я сплю или умер ?» спросил я, проигнорировав его слова.
- «Для тебя – это одно и то же. » безразлично сказало лицо своими неподвижными губами.

Через некоторое время оно продолжило говорить.

- «Что ты искал там такого важного, раз решил зайти так далеко?» Сказало лицо, с большим энтузиазмом в голосе.
- «Тишину и спокойствие, наверное. Я ненавижу бояться, чувствуя свою незащищенность.»
- «И ты нашел их здесь» ?

В этот момент казалось, что любопытство переполняло эту неподвижное лицо

- «Нет…меня обманули. Вернее я сам себя обманул. Нельзя найти тишину в смерти, ведь должен быть кто-то, кто чувствует тишину, но смерть несет лишь небытие.
Слушай, а твое имя случайно не Ирония?»

Если бы тогда я только мог, я непременно бы рассмеялся.

Часто замечаю, что у людей на улице, чаще всего не лица, а застышие гримасы - неподвижное, мертвое выражание лиц, будто эти люди недавно (или давно) умерли.

Осознание или смерть, лол

Leaving Entropia (Epilogue)

[music & lyrics: daniel gildenlow]

walk with me
and see the world I see
it is our home
it's where we all belong

life is flair
a brittle dress we wear
a fleeting sigh
but though pointless it may seem...
live as death were but a dream

you don't have to walk their way
you don't have to watch the show
you don't have to play their game
and you don't have to die to leave entropia

all remains...
forgotten smiles in frames
two fleeting lives cut down to pocket-size

walk with me
and change the world we see
we'll cease to be
just people passing by
home is where we all get by

you don't have to cry for more
you don't have to have it all
you don't have to win a war
if death is but a dream
then don't let me...

...fall asleep

Осознанное дыхание это как постоянная молитва.

В следущий раз, когда начнешь испытыват жалость, скажи себе, что это не нужно ни тебе, ни кому либо другому.

Страх страху рознь.
Можно сказать, что есть здоровый страх, который влияет на выбор решения (например не ссать на оголенный провод)
Или животный, телесный страх, при котором вырабатывается адреналин и мобилизуется тело.

Но есть совсем иной типа страха - инфантильный страх.
Человек в этот момент ощущает себя как будто он маленький ребенок, который боится последствий своих поступков или надвигающейся опасности.
При чем боится он как страус, просто закапывая голову в песок, в ожидании того, что раз он боится и чувствует себя слабым и угнетенным, то опасность минует и все наладится.
Мир для него - это большие родители, на который можно (в его видении) влиять такими детскими способами.

Никто из читающий это разве хоть раз не испытывал страх, когда например шел на экзамены ?
Вот нет никакого рационального, защищающего смысла в этом страхе.

Основа этого страха - неискренность
Неискренность о том, что мир поведет себя так, как тебе бы хотелось, если ты только изобразишь из себя слабое и боящиеся существо.
И неискренность в том, что ты сам слаб.

Нет, не работают это стратегии в этом мире, бо он не крутиться вокруг вас.
Никогда не крутился. И никогда не будет.

A Key To Nothing

No more doors, no more locks, no more windows, no more box.
No more, no less, no more six foot digs, no more hypocrites!

No more emptiness, no more consequence, no more puppet strings, no more disease.
No more growing up, no more happiness, no more lying down, no more complacence.

I have, I hold the key to nothing... it's a small killing.
Murder, murders in the hands of motion, as it seems to be.

No more nothing, no more anything, no more you, no more me.
No more posturing victories, no more nations to defeat, no more speaking truth, no more deceit.
No more holding down, no more pushing me, no more new world order, no more anarchy!

I have, I hold the key to nothing... it's a small killing.
Murder, murders in the hands of motion, as it seems to be.

I'm washing my hands of the whole thing.

I want no more nothing.

I have, I hold the key to nothing... it's a small killing.
Murder, murders in the hands of motion, as it seems to be.
I'm washing my hands of everything, of everything we are.

Purged and cleaned